Archives pour la catégorie «LES LETTRES QUI FORMENT DES MOTS. (TEXTES PERSO).»

La Grosse Branlette Pussy Cat.

La Grosse Branlette Pussy Cat elle fait chier.

Elle fait chier les « vilaines filles », oui elle fait chier les vilaines filles, parce que la Branlette Pussy Cat elle te fait chier parce que t’es un concept en fait, elle rêve de toi et quand elle te rencontre, elle t’emmerde.

La Branlette Pussy Cat elle aime les même trucs que toi, les films avec des dames méchantes et violentes qui font du karaté et mettent des grosses torgnoles à ceux qu’elle n’aime pas.

Elle a des gros nichons et des gros culs et elle gueule, elle vocifère, elle crie, elle te crache à la gueule, elle cogne sur des trucs et ta gueule y compris, si tu fais chier, avec la bouche ou les pieds ou les mains. Elle te met des pains comme disais ma tata Bruce Lee.

Des fois, elles sont méchantes entre elles, mais ça c’est pour faire plaisir aux mon-sieurs qui paient pour faire les films, ils aiment bien ça les filles qui se mettent sur la gueule et qui s’enferment dans des cages, pour faire l’amour après dans la douche des S.S psychopathes.

La Grosse Branlette Pussy Cat, aime bien les trucs où on s’attache, on se tire sur les tétons, on se met  de bonnes fessées en picolant du vin rouge. Ok on est d’accord. Sors ton putain de corps de son cocon capitaliste de merde.

« Han ouais Brigitte Fontaine elle est trop cool, elle est trop une artiste de folie, elle est folle, j’adore son univers de folle, elle est folle mais j’adooooore. Han oui Barbara, trop bien, elle est barrée tu vois.

On dirait Gorge Brassens en femme et en gothique, elle est trop dark avec les chansons qui parlent de la mort.

Ha ouais et les rebelles moi je kiffe, c’est trop bien l’underground, c’est trop fascinatoire tu vois, souvent ils parlent de gens fous tu vois, moi j’aime trop les rebelles, les anti-tout tu vois, ils sont fous mais ils vont au bout de leurs convictions tu vois….

Haaan ouais Betty Page elle est trop cooooool.

Haaaaan ouais j’adore les photos avec les femmes attachées et les mecs qu’on montent comme des chevaux et les japonaises qui font l’amour avec des poulpes»

La branlette Pussy Cat, elle vient te voir parce que tu as une frange, des tatouages, des trous partout et que les japonaises qui font l’amour avec des poulpes elle trouve ça abusé mais chacun son truc hein.

Elle a des trous dans l’âme aussi. Oui bah oui conard, les femmes, les vilaines filles, elles ont des trous comme les autres dans l’âme, elles ont une putain d’histoire souvent mais elles t’enculent, elle enculent tout le monde, parce que la liberté elles ne se formalisent pas de savoir si tu l’aimes, ou pas.

Brigitte Fontaine elle est trop cool et moi tu viens me péter les burnes rentrées en dedans mon ventre?

Oui la vilaine fille elle aime mettre son doigt, sa main, son poing, une bite en plastique dans tes fesses, mais c’est comme ça qu’elle te montre qu’elle t’aime et c’est comme ça qu’elle veut que tu l’aime. Elle te fait l’amour, seulement elle ne fait pas l’amour comme dans cette putain de mentalité patriarcale de merde où la fille qui garde ses chaussures elle dit « non » alors qu’elle pense « oui ».

La vilaine fille elle dit oui et elle te le fait cracher ton foutre et t’es gentil de lui dire merci et de ne pas la traiter de pute, parce que la pute c’est toi et tu le sais bien et c’est pour ça que tu es insupportable comme une grand-mère acariâtre.

Faut pas lui dire que tu l’aimes comme ça, violente, acerbe, chiante, sexuelle et après espérer que dans la vie de tout les jours elle t’écoute parler comme si tu savais tout et elle rien de tout.

T’es pas le seul à avoir lu des livres conard.

La vilaine fille justement parce qu’elle s’est pris des coups de gourdins dans le cul et la face même pas pubère, que très vite elle s’est mise à turbiner du ciboulot alors vient pas la ramener et pleurer et l’insulter parce qu’elle te regarde pas la bouche en cœur avec le mental en mode veille.

C’est quoi ton délire Branlette Pussy Cat ? Tu viens te faire secouer et après tu veux me sauver la vie ? Ha oui pardon, j’ai des problèmes avec mon mère, ma père, ma frère, mon sœur et les générations d’avant qui mangeaient des trucs trouvé sous la terre parce qu’au dessus rien ne poussait.Ha oui pardon, j’ai des problèmes parce que je suis comme tu es venu me chercher et maintenant tu veux me sauver, me faire comprendre des trucs que même toi tu n’as pas pigé, t’es plus malin que moi bien sûr. T’es plus malin, mais tu joue ta putain de comédie tous les jours, que tu te voile la face et tu chie à la gueule de celui à qui tu as enfin dit la vérité.

C’est connu, on tue en premier ceux qui vous aiment et vous comprennent.

Ouais j’ai des problèmes, mais je m’aime comme ça, toi tu as des problèmes, mais tu ne t’aimes pas comme ça. Toi aussi tu es violent, le monde est violent, alors pleure pas que quelqu’un te le rappelle dans ta gueule si tu lui parle pas poliment.

La Branlette Pussy Cat est une putain de bonne femme insupportable coincé dans un corps d’homme et elle te fait des crises parce que toi des fois tu te sens comme un routier à moustache.

Pétasse je vais te mettre la branlé et tu vas jouir.

Je crois que la vie … c’est juste un pont.

Oui, Je crois que la vie c’est juste un pont. Il y a comme un point de départ ce petit chemin que tu empruntes jusqu’à la rive où se tient ce tout petit pont bringuebalant, qui bouge, et où tu mets ton petit pied sur ton tout petit pont, qui bouge, de manière hésitante en te cramponnant au garde fou.
C’est drôle qu’au commencement tu puisses penser ta petite vie si importante, qu’au fond elle soit si simple, comme cette promesse lorsque tu es couché sur le ventre de ta maman. Ta SI gentille maman qui te caresse la tête avec TANT d’amour, même si après tu apprends qu’elle avait bien les boules que tu ne sois pas un garçon … enfin bon ce n’est pas si grave après tout si tu n’as pas de testicules, ça arrive n’est-ce pas, ce n’est pas grave, hein ?

Mais remontons sur le petit pont … ce si petit pont.
Ce petit pont c’est le point de rupture, l’abandon, les personnes qui vivent à tes côtés et qui deviennent juste des dos, des fesses et des cheveux hirsutes. Tu parles, mais y’a qu’une paire de fesses blanches qui ne te répond rien. Et si un visage revient dans ton champ de vision, c’est pour faire une grosse grimace, les yeux fulgurants de haine ou de total dépit.
Sur internet, j’ai lu qu’ils disent que les personnes qui deviennent autoritaires sont celles qui ont grandi avec un des parents dont l’un est autoritaire et l’autre passif. Moi je crois qu’il n’est pas nécessaire de lire Nietzsche à dix ans pour se rendre compte qu’on a plutôt envie d’être quelqu’un d’autoritaire pour ne pas se faire écraser la gueule. Parce qu’au début, t’es drôlement sympa et les autres te mettent la tête dans la flaque d’eau où tu fais des bulles à gros bouillon en espérant relever la tête pour pouvoir respirer. C’est bizarre, ça rend un peu schizophrène tout ça. Tu ne sais plus s’il faut être gentil ou pas.
Alors, tu deviens chienne de meute. Alors quoi, oui, tu deviens chienne de meute, avec ton sac à dos, tu prends ce petit pont de merde et tu y vas, vaille que vaille, coûte que coûte, comme une grande, comme une putain de star qui joue le rôle d’une putain de femme qui en a de grosses. Seulement tu ne te rends pas compte que tu es suivie, que tu es suivie par une petite fille qui elle, a peur et qui voudrait que tu te retournes de temps en temps pour la rassurer et l’encourager. Mais franchement, au milieu du pont, tu n’en as rien à foutre, tu n’es qu’une hyène : rien à foutre de cette petite fille, rien à foutre des enfants, tu les détestes avec leurs caprices et leur voix aigües.
Quand tu traverses ce petit pont de merde à la con, tu es presque sûre, même persuadée, que quelqu’un t’attend de l’autre côté, genre avec un truc à boire et des pistaches. Non. Non. Personne.
Non parce qu’à aucun moment, tu ne t’es retourné pour voir que la petite avait peur.
Tu as enfin traversé ton petit pont à la con, tu as posé le pied sur cette terre, ferme, dodue, verdoyante. Et puis vient la claque.
Cette salope de pourriture de gamine t’a suivie, et elle se gêne plus pour te dire ce qu’elle à dire même si tu ne veux pas l’entendre. Alors tu marches, tu cours, tu prends le premier chemin qui vient. Cette conne de gamine n’a plus peur, elle rugit, elle bave, ses dents poussent. Et la gamine abandonnée devient louve, chienne, hyène, louve, rage … sa gueule s’entrouvre.

En cherchant à lui échapper tu trébuches …
Tu trébuche sur les humiliations.
Tu trébuches sur les tiens qui t’abandonnent.
Tu trébuches sur ton corps qui t’a dégouté.
Tu trébuches sur les coups de poings que tu as pris dans la gueule.
Tu trébuches sur le mec qui t’a violé à 14 ans.
Tu trébuches sur les amis qui te trahissent.
Tu trébuches sur les boulots pourris que tu as faits pour rembourser des dettes qui n’en finissent plus.
Tu trébuches sur ceux que tu as aimé si fort qui vont vivre un jour sous la terre sans te dire au revoir.
Tu trébuches sur celui qui te dit qu’il t’aime et qui dit la même à d’autres.
Tu trébuches sur ta solitude à sept heures du matin dans le bus et à toutes les autres heures où tu t’abandonnes.
Tu voudrais juste dessiner, tenir tes engagements alors que cela même suppose la guerre avec ceux qui ne croient en rien, surtout pas en toi.

A genoux maintenant elle hurle, elle hurle et elle hurle encore … MAIS FERMES TA GUEULE !
Vas-tu te souvenir pour grandir ? Vas-tu oublier pour grandir ?
Alors, bon. On fait quoi, hein gamine ? On se relève et on continue ensemble ?

Parce qu’il n’est pas question de ne pas se relever après avoir chuter. Non.
Tu es souvent tombée fillette, mais tes écorchures ne t’ont jamais empêché de te relever !

Un jour quelqu’un tombera à l’autre bout de pont. Et ce jour là, la gamine et moi, on viendra.
On le ramassera. On TE ramassera.

Tu sais comme c’est toi.

Hein.

Tu sais comme c’est toi, d’être enfermé dans la petite boite.

La petite tout petite boite noire, avec les membres imbriqués les uns contre les autres, tout pliés en dedans, avec les os qui craquent.

Tu sais comme c’est toi.

Hein.

Avec tes mots qui s’étranglent en corde autour de tes mots, avec toi qui tire encore plus fort et les phrases qui ne se forment plus, les sons qui s’abrègent.

Tu sais comme ça fait, c’est encore une rengaine, une histoire qui à débuté depuis la nuit, autour de la petite lueur de la bougie, où y’en a un qui a décidé que la grande histoire commencerait. Quand elle commencerait en engrossant la première femme, la première femme des femmes de ta famille.

La roue des transmissions, de l’héritage et de l’éducation.

Les uns assis à côté des autres sur les chaises raides à chercher un sourire pour faire la belle photo et raconter plus tard comme c’était bien tous ensemble. Avant, avant que tout se défragmente sous les coups des travers. Avant les disparitions, les déshonneurs et les viols des petites filles.

Tu sais comme c’est toi.

Hein.

Marcher au bord du bord, faire l’équilibre et trouver dans bouts de couleurs, de formes, de matières et de caresses des fois dans tes cheveux.

Le soleil qui s’ébroue dans tes dents et les soupirs de chaque fleurs qui comprend quand tu l’arrache que le beau tu aimerais bien le conserver et le faire durer, car à chaque respiration tu t’éloignes du vrai souvenir, celui qui n’existe toujours pas et que tu as voulu fabriquer de tes propres mains.

L’histoire est la somme des répétitions des événements concrets multiplié le nombre des individus, soustrait au prorata des chagrins.

Tu sais comme c’est.

Hein.

Toi.

Tu dors.

Le sang s’est mélangé au pétrole, les cris ne demeurent plus que dans le grondement général.

Tout s’écroule, s’est effrité, se désespère, cassé, anéanti, une vague énorme, un tsunami intersidéral à tout balayé du revers de la main. L’argent, les trucs numériques que tu branches pour faire semblant d’avoir une vie intéressante, qui vaut bien plus que l’autre con qui crève la dalle. (Celui là même que tu vois avec ton numérique à la con).

Uniforme.

Uniformisé.

Tout est Uniformé. Un gros congloméra de merde, de violence, de méchanceté. La meute est lâchée, les uns sur les autres, les uns contre les autres. Mange le bras de ton voisin, sa dignité, broie donc lui les couilles à l’autre empaffé qui OSE ne pas être comme toi.

Y’a plus de pognon, tout à pris feu, les cannibales sont revenus. Arraché le cœur des pleureuses, les cadavres, les bombes, les choses sanguinolentes entassées les unes sur les autres.

Putréfaction.

Le pétrole est le fruit de putréfaction.

Et toi putréfié ? Tu seras transformé en quoi ? En rien, un souffle, un soubresaut, un petit doigt qui frémit, rien tu n’es rien, juste un abruti qui branche son truc numérique.

Si au moins tu pouvais te transformer en pétrolé tête de nœud, on le ferait.

Dans la fosse commune, putréfie-toi pour que ma grosse bagnole roule, allez !

La colère, le feu de Dieu. La destruction annoncée.

Une armée, des guerriers en costumes-cravates, à la tête de mort, les cavaliers du Capitalisme.

« Fluctuations financières virtuelles ».

Voilà de quoi ta vie dépend.

Comprend donc que toi, toi, on s’en fiche.

Sauf si t’as deux balles sur toi.

Je suis une bête, un monstre, une femme violente.

Je veux te taper, te  rudoyer, te démonter pour te démontrer, faire gicler ton rouge, prendre ta  tête et la taper contre le comptoir.

Parfois je suis là, j’ai l’air calme, je t’écoute parler, je fais comme si c’était bon, je suis quelqu’un de civilisé et puis en dedans, je pense que je pourrais me lever d’un bon, t’attraper par les cheveux et te tirer dans la forêt pour te défoncer la tête à coup de pierre.

Je serais une louve, une louve qui a faim. Je serais une louve, je marcherais dans la forêt et puis Là.

Je stopperais net.

Je te sens, je sens ton odeur.

Tu es là, tu flâne, tu marche dans la forêt.

Alors je serais en chasse. Je serais tapi, j’attendrais que tu arrive et Là.

Je te chope.

Je te chope et je te tue.

J’ai décidé que tu n’existerais plus demain, là, tout à l’heure.

Ha oui, c’est comme ça, je ressens ça quand j’ai un bonhomme entre les cuisses, parfois j’ai envie de serrer son cou entre mes cuisses dodues et de l’étrangler avec mes cuisse dodues.

Je te tue, et puis après je repars dans la forêt et je cherche un mâle pour me remplir le ventre.

Je me sens déesse, je détruis, je détruis, je pourrais créer mais Là.

J’ai envie de tout te détruire.

C’est sûrement pour ça que l’enfant ne pousserais pas dans mes entrailles fragiles en fait, je l’ai déjà détruis, il n’existera pas.

Et puis Je suis, jes uis, jesu is.

Je suis une femme douce, je comprends, je câline, je prends soin de, j’ai les cheveux doux, je souris en montrant mes gencives et en tournicotant mes cheveux. Je prépare des confitures, je t’écoute être malheureux. Je suis toute douce et toute douce. J’ai de la tendresse, de la paresse à penser à mal.

Mais étrangement, j’ai moins de mal à t’expliquer comment je te défoncerais la tête, que de te dire comment je t’aimerais.

Le gouffre.

Le Noir.

Au bout.

La lueur.

Je vivrais, tu vivras toute ta vie à marcher le long du tunnel sombre.

A la recherche de.

Interrupteur.